manôôjo

Andrea Zanzotto (10/10/1921-18/10/2011). AL MONDO

2011-10-18T10:32:00.000-07:00

AL MUNDO

Mundo, sé, y bueno;

existe buenamente,

haz que, trata de, tiende a, dímelo todo,

y aquí yo me volteaba eludía

y cada inclusión era fáctica

no menos que cada exclusión;

vamos, hazlo, existe,

no te pliegues sobre ti mismo en mí mismo

Yo pensaba que el mundo así concebido

con este super-caer super-morir

el mundo así manipulado

era solamente un yo mal eclosionado

era yo indigesto mal fantaseador

mal fantaseado mal pagado

y no tú, guapo, no tú «santo» y «santificado»

un poco más allá, de lado, de lado

Haz de (ex-de-ob, etc.) –sistere

y más allá de todas las preposiciones conocidas y desconocidas,

ten alguna oportunidad,

haz buenamente un poco;

que el mecanismo funcione.

Vamos, guapo, vamos.

Vamos, münchhausen.

Traducción: P.L.C.

"La playa", de Vittorio Sereni

2011-10-12T02:24:00.000-07:00

LA PLAYA

Se han ido todos—

farfullaba la voz al teléfono.

Y luego, lo sabido: —No volverán—.

Pero hoy

en este tramo de playa nunca antes visitado

esos retazos solares… ¿Señales

de ellos, que todavía no se han ido?

Y callan cuando te giras, como si nada.

Los muertos no son lo que día

a día se desperdicia, sino aquellos

retazos de inexistencia, cal o ceniza

a punto de hacerse movimiento y luz.

-------------------------------------------------- No

dudes, —me embiste con su fuerza el mar—

hablarán.

Traducción: P.L.C.

Andrea Zanzotto en su 90 cumpleaños

2011-10-10T13:15:00.000-07:00

IDEA

Y todas las cosas a mi alrededor

distingo anticipadas a su existir.

Un tibio verde la nitidez de los días

oculta, calado los rocía,

de insectos y pájaros se agita y fulgura.

Todo está pleno y perturbado,

todo, oscuro, triunfa y se postra.

También para ti, lenguaje mío, chispa

y travesía, por desconsolado sueño

por errores y desmayos

por perezas profundas inaccesibles,

que te formaste corrompido y absoluto.

También tú mi brevísima nitidez

de células mentales, trunco halo

de gritos y pensamientos

imprevistos y eternos.

Y el exánime latido de los frutos

y de las selvas y de la seda y del

revelado cabello de Diana,

de su feliz dulcísimo sexo,

y, agria y vívida, la aridez

que en las uñas se entromete y en las mieses

listas para herir,

y el nunca callado el nunca convencido corazón,

todo es rico y está perdido

muerto e insurgente

aún así en la luz

en mi vana claridad de idea.

Traducción: P.L.C.

Poema de Diego Conticello

2011-10-08T10:17:00.000-07:00

NATURALES OXÍMORON

El boj talado

con precisión,

el hibisco no eclosionado

es la índole

de mi tiempo,

mientras explota

-bajo la mesa-

altura de la hoja

de plátano,

una espiga

ennegrecida sobre la ola,

hurgón de chopo

en el viento.

Diego Conticello (Catania, 1984), vive y estudia entre Padova y Sicilia. Es Licenciado en Lenguajes y técnicas de escritura y actualmente se especializa en Literatura y Filología moderna. En el 2009 publicó el ensayo Lucio Piccolo. Poesia per immagini “Nel vento di Soave” (Cittaperta Edizioni), escrito a cuatro manos con Franco Valenti. Su trabajo se centra actualmente en poetas sicilianos contemporáneos como Angelo Scandurra, Aldo Gerbino, Melo Freni, Ripellino, Lucio Zinna o Elio Giunta, entre otros. Barocco amorale (Lietocolle, 2010), al que pertenece el texto aquí presentado, es su primer libro de poemas.

Entrevista en Culturamas, por Mario Martín Gijón

2011-09-25T09:20:00.000-07:00

Una conversación con Mario Martín Gijón:

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Un cuestionario sobre poesía, por Ana Gorría

2011-09-25T09:14:00.000-07:00

Respuestas a un cuestionario en la revista Ping Pong de Puerto Rico. Pinchando en la imagen se accede al texto completo:

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Jueves, 14 de Abril, 20:00. Fundación José Hierro

2011-04-13T04:19:00.000-07:00

Presentación de José Pablo Barragán

2011-03-28T02:12:00.000-07:00

José Pablo Barragán cuelga en su blog un extracto de la estupenda presentación que hizo en Versátil.es.
Copio y pego. También se puede leer aquí.

*

«Su obra más conocida hasta el momento es el poemario Sobre unas ruinas encontradas (La Garúa, 2010). Esa referencia a las ruinas en el título no debe llevarnos a equívocos. Porque las ruinas sobre las que Pablo López Carballo construye su poemario no son las típicas ruinas del Romanticismo, no son melancolía y decadencia, no son ruinas tristes, porque como decía Aníbal Núñez, «nunca es triste / la piedra en su lugar, nunca fue triste / la maleza en el suyo». Así pues, esas ruinas no son ya símbolo de nada. Son simplemente ruinas. Y basta con constatar que están ahí. No se trata en este poemario de reconstruirlas ni de rechazarlas, sino de usarlas como base para que sobre ellas se levanten en vuelo los poemas como pájaros. Unos poemas en los que se pueden encontrar ecos de Valente, Aníbal Núñez, T.S. Eliot o San Juan de la Cruz, entre muchos otros. Unos poemas llenos de símbolos, pero que descreen de la simbología. Unos poemas contenidos y herméticos, volcados en la reflexión sobre la propia poesía, sobre el hecho creativo en general, en fin, sobre el abismo que existe entre la idea y el lenguaje y que el poeta, los poetas, los buenos poetas al menos, se esfuerzan por salvar, aunque sean conscientes de la dificultad, de la imposibilidad incluso, diría yo, de su tarea.»

*

Gracias, José Pablo.

Dos poemas de Maria Borio

2011-03-25T07:20:00.000-07:00

Las palabras nacen ahora

de una no-medida

y te sobrepasan.

Si creías en improvisaciones,

ahora vuelves a la confusión

de las que recuerdas

y querrías imaginar:

pero tus acciones son parcas

y la voz no toca las cosas

que nos atraviesan.

Con los deseos ya no se hacen

deseos, pero hay que hacerlo

y lo que sigue

y se olvida.

Otro, aquí, en el blog Tenían veinte años y estaban locos

Maria Borio (Perugia- Italia, 1985). Sus poemas han aparecido en el Almanacco dello specchio 2009 (Mondadori). Es licenciada en literatura italiana, con trabajos de grado sobre Los instrumentos humanos de Vittorio Sereni y Satura de Eugenio Montale. Colabora con las revistas “Studi novecenteschi”, “Atelier”, “Stephen Dedalus” e “puntocritico”.

VERSÁTIL.ES

2011-03-14T00:25:00.000-07:00

Hoy comienza Versátil.es!

El programa definitivo:

Más info

Versátil.es VI Festival de la palabra

2011-02-25T09:10:00.000-08:00

VERSÁTIL.ES

(VI FESTIVAL DE LA PALABRA)

Facultad de Filosofía y Letras (Plaza del Campus, s/n).

Valladolid-2011

PROGRAMA

LUNES 14 DE MARZO (Salón de Actos “Lope de Rueda”)

19’30: Acto de apertura. Lectura de poemas: Luis Eduardo Aute.

MARTES 15 DE MARZO (Salón de Grados)

16’30: Mesa redonda: “La poesía, trece veces por minuto”

Participantes: Javier Alonso Prieto, Sergio C. Fanjul, Abraham Gragera, Luna Miguel, Trinidad Ruiz Marcellán. Modera: Carmen Morán Rodríguez

18’00: Lectura de poemas: Ángel Guinda y Vanesa Pérez Sauquillo

19’00: Lectura de poemas: Sergio C. Fanjul y Abraham Gragera
20´00: Fernando Beltrán presenta su obra completa, "Donde nadie me llama (poesía 1980-2010)"

MIÉRCOLES 16 DE MARZO (Salón de Grados)

10’00-11’00: Taller de creación poética a cargo de Juan Bonilla

11 ’30: Entrega de los premios del Certamen Poetas Jóvenes organizado por versátil.es y El Norte de Castilla. Lectura de los poetas galardonados

13’00: Lectura de poemas: José María Álvarez

17’00: Lectura de poemas: Cristina Abril y Pablo López Carballo

18’30: Lectura de poemas: Luna Miguel y Julio Rodríguez

20’00 Concierto: La Linga (Salón de Actos “Lope de Rueda”)

JUEVES 17 DE MARZO (Salón de Grados)

10’00-11’30: Taller de creación poética a cargo de Juan Bonilla

12’00: Lectura de Alberto Sevillano y Almudena Vidorreta

13’00: Lectura de poemas: Jesús Munárriz (en colaboración con “Los jueves de Letras”)

JUEVES 17 DE MARZO (Bodega Estancia Piedra. Toro, Zamora)

17’30: Mesa redonda: “Traducir poesía contemporánea”

Participantes: Juan Bonilla, Abraham Gragera, Jesús Munárriz.

Modera: Santiago Rodríguez Guerrero-Strachan

19’00: Lectura de Juan Bonilla

Lectura en Librería Iberoamericana

2011-02-16T00:52:00.000-08:00

Jueves, 17 de Febrero, 20:00.

Fruela Fernández + Pablo López Carballo

Lectura en Librería Iberoamericana (Huertas, 40), dentro del Ciclo 7de7.

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Reseña en ABC Cultural. Castilla y León

2010-10-03T02:23:00.000-07:00

Reseña de Javier García Rodríguez en el suplemento ABC Cultural, "Artes y letras Castilla y León". Nº18, 25 de Septiembre de 2010. Pags. 6-7.

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Reseña en "La Estafeta del Viento"

2010-08-20T01:36:00.001-07:00

Lorenzo Oliván escribe: "Ruinas que son árboles que son cables pelados"

Copio y pego:

Pablo López Carballo

Ruinas que son árboles que son cables pelados.

Por Lorenzo Olivan

Del libro Sobre unas ruinas encontradas.
IV Premio Internacional de Poesía Joven La Garúa,
Ed. La Garúa
Barcelona
2010.

Antes de entrar en un libro, y más si se trata de un libro de poemas, donde todo suele ocultar un doble fondo, donde todo genera ondas, tengo la sana costumbre de demorarme en su título, y en la cubierta. No me suelen gustar los títulos largos, (el “menos es más” de Mies Van der Rohe en poesía encaja como anillo al dedo), pero reconozco que Sobre unas ruinas encontradas me ganó al instante por la amplitud de puentes de sentido y de evocaciones a que me llevaba nada más dejarlo resonar un poco en el oído.

Si se fijan bien, Pablo López Carballo titula su libro, como muchos de los sabios grecolatinos, (pensemos en “De rerum natura” de Lucrecio o en “De amicitia” de Cicerón). Hecha esa conexión, Sobre unas ruinas encontradas me sugería la decisión de tratar un tema hasta agotarlo o agotarse en él, con ambición casi filosófica. Y eso confieso que me gustó mucho.

Pero ¿a qué harían alusión esas “ruinas encontradas”? Me sorprendió gratamente, para empezar, que no se buscasen, sino que se encontrasen, por la sutil ambigüedad de ese verbo. Ruinas que se descubren, que se revelan, que se iluminan desde la sombra, pero también que friccionan entre sí, que crean chispas, luchas de opuestos donde saltan esquirlas, ante las que el ojo siempre ha de estar atento, en guardia.

Después de ese “Sobre” inicial que puede significar “acerca de”, o “encima de”, después de ese adjetivo final también de doble dirección, el colmo de la ambigüedad lo encontré en la foto de la cubierta. Si algo sugieren unas ruinas es o bien derrumbe, desplome, movimiento hacia abajo, o bien quietud y realidad inerte. Sin embargo aquí se nos presenta una imagen que rompe nuestras expectativas y que transmite una especie de fiesta de la verticalidad: unos árboles altísimos, (en ruinas, eso sí, quiero decir sin hojas), como cables pelados, llenos de electricidad.

Si un rostro es el espejo del alma, el rostro de este libro me parece sin duda el espejo de su fondo más oculto: porque en él, como intentaré demostrar, hay ambición de conocimiento, una realidad resquebrajada, rota, pero vivísima, traspasada de movimiento y tensión y, sobre todo, hay una celebración de lo abierto, una celebración de la poesía y de la palabra como fuga absoluta y constante del sentido.

Pablo López Carballo nos ha dado una criatura tan inquieta, tan fragmentaria y tan visual que les confieso que me siento incapaz de traicionar el espíritu de este libro con una reseña articulada, sesuda, rígida, con nexos tan bien trabados como camisas de fuerza. Aquí se menciona, seguro que no en vano, a Bill Viola y yo les propongo una especie de vídeo instalación a tres bandas, vídeo instalación llevada al terreno de la palabra, llena de imágenes huidizas ( la santísima trinidad de estos poemas, por ponernos un poco estupendos, perseguida –y nunca alcanzada del todo- a través de tres ejes de visión)

PRIMER EJE DE VISIÓN: EL PRETEXTO DEL OJO

¿Puede haber un poeta que no se obsesione por la forma en que se mira y en que se aprehende la realidad? ¿A un poeta no lo define ante todo su particular mirada sobre el mundo? Pablo López Carballo se muestra aquí como uno de los poetas jóvenes que más lejos llega en el viaje al interior del ojo, el viaje metapoético por excelencia. Tensa el arco, como le susurra Aníbal Núñez, y dispara lejos.

Sabe bien, en sus lecturas, hacia dónde debe dirigir la raíces del iris, en busca de rica savia. La primera parte del libro, “El pretexto del ojo”, toma su título del poema 26 de “Poesía vertical” , de Roberto Juarroz (recuerden los árboles de la cubierta), el primer libro que publicó el magnífico poeta argentino en 1958: “La mirada es un hermoso pretexto del ojo, / y la muerte también es un pretexto, / aunque no tan hermoso”. Y encontramos también una cita secreta extraída de “Entrada al sentido” de José Angel Valente. “Entre el ojo y la forma / hay un abismo”, dice Valente. Y Pablo añade mejorando esas palabras: “ y detrás otro / y antes”. No me parecen vanos ni casuales estos anclajes, ni un guiño que se le hace a Rafael Cadenas, pues Juarroz, Valente o Cadenas constituyen todos ellos voces fundamentales en un ámbito no muy concurrido en nuestra tradición poética: el de quienes practican una poesía de pensamiento, en la que las grandes preguntas sobre la realidad y el ser que se plantea la filosofía se afrontan no conceptualmente, sino con afilado lirismo y arriesgados vuelos. No en vano, cruzan estas páginas muchos pájaros simbólicos. Pájaro del mirar que no cesa y pájaro de una realidad en permanente fuga, que nos remite, como el poeta dice, a lo que no puede fijarse, disecarse, captarse en su totalidad, porque siempre empieza: “vuela / y en el vuelo / es siempre el principio”. La autenticidad de esta mirada se debe a que descree de esquemas previos, de lo aprendido en los libros, y busca la instantaneidad, la fragilidad, del nervio óptico, que sólo puede ser definido por la verdad del hallazgo.

SEGUNDO EJE DE VISIÓN: RUINAS, PALABRAS, REALIDAD ROTAS

“Los símbolos, me repito, no son más / que ruinas las ruinas deberían ser / ruinas y por encima de ellas más palabras / habitándolas saturando cada espacio abriéndolo”. No se puede definir mejor la dinámica de un símbolo: una ruina, un retazo, un rastro, un jirón de realidad saturado de significación, amplificando el mundo, rebasando sus límites. Aquí no hay mapa posible, no hay manual de instrucciones, no hay diccionario, no hay etiquetas, no hay cuerdas de atar en corto. Porque al mundo que entra en el poema, como se dice en alguna parte, “parece fácil / cartografiarlo pero pronto / se diluye se inunda / y eso será lo complicado: distinguirlo. / Volarán pájaros / sin ramas”. El hombre en estos poemas ve mucho menos aún que las sombras que pensó Platón en el mito de la caverna. Y sin embargo ve mejor, de manera más fiel y auténtica. La película que pasa por delante de él resulta tan discontinua, recibe tantos tijeretazos en su montaje permanente, y el pestañeo de la contemplación se vuelve tan inquieto, que ese hombre acaba habitando una especie de elipsis: “cada instante se erige un nuevo templo, nueva luz que se apaga”.

TERCER EJE DE VISIÓN: LA CORRIENTE INCESANTE

Decía Luis Antonio de Villena en un congreso sobre poesía joven que se organizó hace unos años en la UIMP que los nuevos poetas tendían más a las acuarelas que al óleo, pero yo me pregunto si en eso no son algunos, los mejores, un poco japoneses y escriben con la rapidez y naturalidad de la técnica acuarelista persiguiendo la ambición de los cuadros al óleo. En cualquier caso, en el arte como en la poesía, el aliento lo es todo. Se puede convertir en materia poética un poste, o un tarro como Wallace Stevens, pero si ese poste o ese tarro no vibran en el poema, éste no valdrá nada. La realidad que recorre los versos de Pablo López Carballo está inmersa en “la corriente infinita” de la que hablaba Juan Ramón, y “Corriente” (nueva palabra ambigua con doble fondo) se titula la tercera parte de este libro. Lo que parece querer decirnos a cada instante el poeta es que el hombre puede bañarse dos veces en el mismo lugar del mismo río, pero jamás será el mismo río ni el mismo lugar ni el mismo hombre. Si el rodar de una rueda la desgasta y desgasta el suelo en el que gira, y así sucede con todo, inmerso en un movimiento de oscilación y ondulación permanente, ¿cómo fijar, reproducir, eso en su íntima verdad? No puede haber perfiles nítidos porque la existencia se nos da como en una foto movida, una foto movida más realista a su modo (pese a su falta de figuración), porque gracias a ello está viva. “Mientras / comes un helado la realidad se licua. Refuta / los hallazgos siempre / es un mundo nuevo”. Rechazando las líneas rectas, los perfiles nítidos, los objetos inmutables, la voz que aquí nos habla prefiere verse reflejada en “la oquedad del mar, hogar de tinta blanda” y seguro que asiente ante la proclama de Alvaro García, que pedía una poesía sin estatua: “hemos derribado las estatuas...No me quedo / con nada, tan sólo con la estatua / que había que ya no hay”.

Estas ruinas abren en lo uniforme, equilibrado, pétreo, monolítico, quieto, un nudo de grietas peligrosas como el que insinúan los árboles de la cubierta. Ruinas que son grietas que son árboles que son cables pelados. De “acelerador de parábolas” se habla, no en vano, en algún pasaje.

Nunca hasta hoy le había pedido a nadie que tocase unos cables pelados, que los buscase con avidez, que los agarrase bien fuerte y tirase de ellos hacia sí, conectándolos con su propia corriente de pensamiento y con su sentir más profundo, pero si no ¿quién me ayuda a desconectar esta abstracta y confusa vídeo instalación que he montado con palabras e imágenes?

En definitiva, si quieren conocer algunas de las líneas de fuerza (llenas de alta tensión) más interesantes y fecundas en las que se debate ahora mismo la mejor poesía joven de este país no deberían perderse bajo ningún concepto Sobre unas ruinas encontradas.

Firma invitada en la página de DVDediciones

2010-08-20T01:30:00.000-07:00

Puede verse aquí

*

DOS RELATOS

2010-07-19T01:22:00.001-07:00

1- DIARIO DE NIEBLA: en el número 320-321, Julio-Agosto de la Revista Quimera.

2- PELUQUERÍA: en el número 71 de Barcelona Review. Puede leerse aquí

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Viernes 9, SANTANDER

2010-07-08T04:05:00.000-07:00

Mañana, Viernes 9 de Julio, estaré en la Librería Gil de Pombo presentando "Sobre unas ruinas encontradas", muy bien acompañando.

Presentan: Alberto Santamaría y Lorenzo Oliván

Hora: 20:00

Reseña de "Sobre unas ruinas encontradas" por José Enrique Martínez

2010-06-03T02:46:00.000-07:00

Puede leerse aquí y también la copio abajo:

Diferente vuelo en cada huella

30/05/2010 JOSÉ ENRIQUE MARTÍNEZ

Sobre unas ruinas encontradas

Pablo López Carballo. IV Premio Internacional de Poesía Joven La Garúa, 2008. Ed. La Garúa Libros, Barcelona, 2010. 72 pp.

Aunque fue Premio Letras Jóvenes de Castilla y León en 2008, la verdad es que nada conocía de Pablo López Carballo, un poeta cacabelense que aporta nueva savia a la poesía del momento con un poemario premiado en Santa Coloma de Gramenet y titulado Sobre unas ruinas encontradas .

Poesía conceptual, indagadora, hecha desde la lucidez, desde la reflexividad del poema, vuelto sobre sí mismo para pensarse. Metapoesía es en parte la materia del libro de López Carballo. Desnudez es otra palabra que se le puede aplicar: con escasa adjetivación, es una poesía troncal, sustantiva principalmente, por lo que las cosas se alzan a conceptos con facilidad. Poesía compleja, pues si es indagadora parece exigir esa misma indagación en el lector. Y poesía enigmática en el sentido que da el diccionario académico de «enigma»: algo de significación oscura y difícil de penetrar. Son aspectos con los que uno debe contar. Y con otro más: no saber si lo que uno intuye es «la verdad» del poema. En todo caso, sí es la del lector, en este caso la mía, la que expongo con brevedad en esta reseña.

Pensar el poema es labor del poeta. Pensar y hacer pensar, pues, como he dicho, también el lector es invitado a «mirar hacia dentro del poema». Pensar la poesía es lo que hace el poeta desde el inicio. «Pretexto del ojo» es el título de la primera parte. Ojo del cuerpo, pero también ojo interior, ojo poético. Ojo que observa e impulsa. Impulsa por elevación: poemas o «pájaros sin ramas» o «una fuente con agua pero sin fuente». Sin agarradero, pues los símbolos son ruinas, el poeta, el poema, vive «pendido entre abismos». Y el abismo aboca al vacío. El pájaro es imagen que frecuenta el poeta. Vuelo y enlace, signo (símbolo) del poema, posibilidad, pluralidad: «Diferente vuelo en cada huella». «Nada es como el primer día», dice el poeta. Cada vuelo es un vuelo nuevo, cada poema una nueva mirada. La segunda parte se titula «Lo glacial». El poeta habla de huecos, hendiduras, grietas. Realidad fracturada. Habitamos en la duda, lo móvil. «Sujetos que mutan, adjetivos que se deshinchan, / expectación, todo cambia». Aparecen nuevos signos (símbolos): el viento, el blanco, lo glacial. Predomina lo cambiante. No hay centro definible, «cualquier punto es el centro», «todos los oasis son una orilla». «Corriente» es el título de la parte última. Todo fluye, todo cambia. De ahí la labor de la poesía: «configurar un mundo nuevo», reubicar las cosas, alejándose del peligro de lo ya transitado, variar la perspectiva, pues «apoyada en el quicio del espejo / la bañera es un hangar». Son intuiciones al compás de la lectura, tensa y concentrada, pues es la que exige esta poesía.

Entrevista para Koult.es por Luna Miguel

2010-05-11T08:49:00.000-07:00

ENTREVISTA EN KOULT.ES

AQUÍ

POR LUNA MIGUEL

COSMOADICTION

2010-04-11T05:20:00.000-07:00

Esta semana estaré en Córdoba, en el Cosmopoética.

Miércoles 14:

junto con Erika Martínez

IES San Álvaro

Jueves 15:

con Amalia Bautista

IES Medina Azahara

Viernes 16:

con Cristian Alcaraz, Alba González Sanz, Erika Martínez, Laura Rosal, Javier Vela, Agustín Fernández Mallo y Eloy Fernández Porta (Fernandez & Fernández)

Sala Orive 20:30

Estos días y hasta el Domingo pasarán por Córdoba poetas como Nicole Brossard, Michel Houellebecq, Cees Nooteboom, Arnaldo Calveyra, Robert Hass, Edoardo Sanguineti, Elisa Biagini, Elizabeht Zuba, Marcos Canteli, Julián Rodriguez, Antonio Colinas, Pere Gimferrer, Lorenzo Oliván, William Ospina, Eduardo García... además de músicos como Francisco Nixon, Astrud, Enrique Morente, Germán Coppini, Ariel Rot, Josele Santiago, entre otros.

SOBRE UNAS RUINAS ENCONTRADAS

2010-03-30T11:18:00.000-07:00

Con voluntad explícitamente plurisignificativa, estas ruinas se alzan con base en otras ruinas, y la firme intención de ser, una vez más, ruinas. Una poética de lo mudable que es y nos hace conscientes de la inevitable convencionalidad del decir, ver o limitar. Es por eso que, aquí, se afirma: «No hablo de mí, los monólogos/ cadavéricos se acaban pareciendo/ entre sí.», recurriendo a una realidad «licuada» por el lenguaje, para cuestionarla y volver a nombrarla.

ROSA BENÉITEZ

Desnudez.

Después: el ácido

sobre la madera. Ahora comienza

a tomar forma, soy testigo.

No acierto a ver las modificaciones,

se superponen, conforman

un nuevo territorio, materia

compuesta de matices. Tomo distancia:

bajorrelieve en blanco.

Porque el ojo es verbal, sabe que “pensarse a uno mismo de lenguaje / vestido no es igual / a vestirse en el espejo”, es atención, mutación. La indescifrable lucidez que atraviesa Sobre unas ruinas encontradas de Pablo López Carballo (Cacabelos, León, 1983) se articula en tres movimientos –“Pretexto del ojo” (gesto de avance que es apuesta por el vuelo), “Lo glacial” (temporalización, reajuste) y “Corriente” (reafirmación tanto de la fragilidad como de la irrenunciabilidad del impulso nómade)—y oscila entre la desnudez minuciosa y la toma de distancia de quien siente el poema como acto de recomienzo. Acuática escritura, duda de centros, indagación en la grieta de lo mudable, herida que ahora (y aquí y contra toda ruinosa, arruinada simbología) sangra su poesía accidental.

MARCOS CANTELI

Más información: La Garúa

Escondido y visible: Ildefonso Rodríguez

2010-02-28T10:22:00.000-08:00

Reseña en Afterpost.

Cuando una imagen obsesiva le interrumpe el sueño, pone su esfuerzo en hallar el correlato en el que sigue vibrando, como una varilla de caja musical, la propia imagen. Desvelado, sigue pistas o se deja sorprender por la reminiscencia. El descubrir ese objeto, casi flotante, le provoca alegría o desolación. En un hornillo de cocina puede encontrar cenizas y agua que se filtró de la lluvia, carbones aún encendidos, papeles que no consumió el fuego. De un modo oscuro, resuena la sentencia que, oída en la alta noche, se aplica ahora a sí mismo: él es alguien que, en pleno verano, olfatea ya el invierno. (Escondido y visible, Dilema editorial. Pág. 295)

+ Afterpost

BENÉITEZ & OMAÑA

2010-02-19T14:35:00.000-08:00

Alfredo Omaña y José María Benéitez se han unido y amenazan con futuras colaboraciones. En este caso, la salmantina Galería Benito Esteban es el escenario sobre el que los dos artistas exponen sus últimos trabajos que ayudan a contradecir sabiamente toda su carrera.

A partir de un cambio iconográfico (cada uno de ellos trabajó con el habitual imaginario del otro) planean la disolución identitaria de sus obras en un acto que confunde al espectador y que hace que éste se vea obligado a interrogar en nuevas direcciones con las que llegar a entender quién y qué ocupa ese espacio. Pero esta disolución de la identidad en los símbolos no es lo única a la que asistimos aquí, sino que también encontramos cierta disolución de las ideologías a través de la intervención y construcción de banderas.

Así, éstas contribuyen a la creación de ese nuevo espacio-identidad que exige su consiguiente representación gráfica y apropiación de territorio. Con todo ello, se invierte además el habitual proceso con el que los países y pueblos reúnen en una imagen eso que llaman esencia. La inversión nos deja un catálogo de esencias en busca de habitantes. En este sentido, parten y se sirven del trabajo del artista estadounidense Jasper Johns para alcanzar un nuevo concepto sobre las identidades, que aprende a reírse de si mismo y de su necesidad social y cultural.

nuevos paisajes contemporáneos (o fondos sobre los que se superponen las representaciones) han cambiado de manera considerable, o mejor dicho, han retomado la concepción renacentista de figura y fondo. De esta manera se extrapola esa vieja perspectiva mencionada, a un nuevo espacio, no ya exterior, que se concreta en el Photocall. Pero al mismo tiempo encontramos el movimiento contrario, donde la reflexión se proyecta hacia los espacios exteriores, camino de ida y vuelta entre las obras (renacimiento-Benéitez-Omaña). Con ello logran aportar una nueva perspectiva que sumar a la dualidad campo-ciudad. Hoy día son ámbitos que parecen olvidarse mutuamente pero que en realidad hace tiempo que se han perdido el respeto y conviven fusionados.

Toda esta revisión y crítica de ciertos aspectos artísticos y vitales se hace sin renunciar al carácter lúdico que recorre la carrera de ambos artistas: siempre es bueno que el arte contenga su propia risa.

Pablo López Carballo

Galería Benito Esteban

c/ Santa Clara, nº5

Salamanca

Desde el 13 de Febrero hasta Abril de 2010.

Horario: Martes-Sábados 12-14, 18-21.

B- Alberto Santamaría

2009-12-31T04:44:00.000-08:00

Un fragmento de una gran obra:

De nuevo en el coche. Esa escena. Los dos, bueno, él y una cabeza, recorrerán kilómetros y kilómetros. El sol del verano castellano se cuela por la ventanilla y la cabeza comienza a desprender un olor nauseabundo. Se detiene en una gasolinera e, incomprensiblemente, en lugar de robarlo, compra unas cuantas bolsas de hielo y mucha cerveza. Introduce primero la cabeza en un cubo de fregar que encuentra a la salida. Antes le ha dado una patada y ha derramado todo el líquido verdoso que contenía sobre el asfalto. Una vez vacío el cubo, introduce con cierta ternura la cabeza y vuelca sobre ella dos bolsas de hielo. Sobre la cabeza, a modo de corona, coloca un par de latas de cerveza. Tú tranquila, cariño, dice. Así de simple. No quiere perderla.

Un comentario en Afterpost: AQUÍ

Entrevista a Rosa Benéitez en DVD

2009-12-13T03:19:00.000-08:00

Rosa Benéitez firma invitada en DVDediciones. La entrevista la conduce un Koala con acento español:

AQUÍ

El regreso de 7de7

2009-12-04T04:03:00.000-08:00

7de7, una de las mejores revistas de poesía, comienza una nueva etapa. Arranca con poemas de Fruela Fernández y Olga Muñoz Carrasco y con textos de Javier Vela, Felipe Cussen y Juan Soros. Además, rescata una entrevista a José-Miguel Ullán realizada por Eloisa Otero. Todo ello bajo un nuevo diseño, más dinámico y flexible y con videos, fotos, noticias, eventos... En resumidas cuentas: motivo de celebración.

Elisa Biagini "En el bosque"

2009-08-05T11:05:00.000-07:00

Elisa Biagini (1970) ha publicado entre otros libros de poesía Questi nodi (1993), Uova (1999. Edición bilingüe italiano-inglés), L´ospite (2004) y Nel bosco (2007), al que pertenecen los poemas aquí traducidos.

Además, destaca por haber sido una de las traductoras al italiano de poetas norteamericanos contemporáneos como Louise Glück, Lucille Clifton, Mark Doty, Cornelius Eady, Kimiko Hahn, Galway Kinnell, Sharon Olds, Alicia Ostriker o Robert Pinsky por citar algunos.

Ha comisariado y participado en varias exposiciones y ha colaborado con el músico Filippo Gatti, el coreógrafo Virgilio Sieni y con las artistas Francesca Ghermandi, Marina Gasparini y Renata Boero.

doy vueltas, giros

de roca, de

tronco, de hueso

y hoja: mi puño

cerrado y nunca

más abierto.

mi pan

endurecido como

piedra, refleja

el ojo rojo,

el inicio del incendio

en este

bosque.

¿perdida? es el bosque

qué me sigue, qué bebe

mi sombra, me

vacía, cavidad arbórea:

yo hoja, entre las

páginas de un libro.

Traducción: Pablo López Carballo

Alberto Santamaría - Pequeños círculos

2009-07-30T11:42:00.000-07:00

Estupenda reseña de Rosa Benéitez sobre Pequeños círculos, un gran libro.

LA CENA (EN EL POEMA)

Los pintores al menos tienen cosas. Pinceles

que limpian todos los días y que guardan en jarros

de loza y barro que ellos compran.

Carlos Martínez Rivas

como restos de un animal sobre la mesa

dividimos la piel

sus migas

el músculo que se contagia de metal nocturno

los pintores al menos tienen cosas es cierto

estas cosas una jarra de peltre sin asas

una huella

la melancolía tenaza del tiempo

hierba que mecánicamente se hace viento

estas cosas dijo mientras le entregaba su abrigo

y agitaba delicadamente sus dedos

para mostrar la ausencia de guantes

el tema no daba para más

durante un rato comieron en silencio

dos gatos salieron de alguna parte

para deslizarse como negro líquido

junto a las sillas

Alberto Santamaría

Catálogo de incesantes- Marcos Canteli

2009-07-29T10:14:00.000-07:00

Texto en Deriva

confluencia en Nostalghia

de la apreciación de las hojas (o pétalos que me vienen de Pound) al vientre de pájaros de la madonna alienta idéntica vela: por las ruinas de tu lengua cedes cuerpo a tu edad

y por naturaleza

la brizna contra esa plomada que todo lo pule Ì no rices, come arroz (como el monje), empata tu prestigio, no te rayes, ilumina Ì en el permanente deslomarse hacia la caricia, en el alambre Ì cumple lo cándido, amainando flojo en movimiento, luego del murmullo

Haroldo de Campos- "HAMBRE DE FORMA"

2009-07-03T03:59:00.000-07:00

COMER O NO COMER

Reseña publicada en el número 308/9 de la Revista Quimera, pág. 108

El espacio en el poema es una de las obsesiones que han mantenido en alerta a poetas de diversas épocas. La obra de Haroldo de Campos (1929-2003) es un claro ejemplo de apropiación espacial y de cómo radicalizar la forma al servicio del sentido, hasta sus últimas consecuencias. Opone el poeta brasileño la precisión, lo objetivo y lo reflexivo frente al sentimentalismo, lo irracional y lo inspirado. Con este aliento inició el movimiento concreto, bajo el nombre de Noiganbres junto a Décio Pignatari y Augusto de Campos al principio de los años cincuenta. Un movimiento que logró encontrar apoyos en todo el mundo y que vinculó a la poesía con otras artes como la música (Cage, Webern o Stockhausen) o la pintura (el neo plasticismo de Mondrian), acercándose a la conformación del poema-objeto que tanta influencia tendría después. Haroldo configuró su propia tradición textual, uniendo a Arnau Daniel, Pound, Mallarmé, Marianne Moore o Joao Cabral de Melo Neto entre otros.

Esta autonomía textual es la que mueve toda la obra de Haroldo siendo sus libros reflejo de los diferentes avances. A finales de los años sesenta comienza a disolverse el concretismo como grupo y Haroldo, después de este periodo de aprendizaje y toma de conciencia de la dimensión espacio-visual del poema y de los límites del lenguaje, opta por no encerrarse en planteamientos preconcebidos. Inicia nuevas líneas de creación que le llevarán primero a reunir sus composiciones en Ajedrez de estrellas (1976) y posteriormente a indagar en el barroco con Signantia: Quasi coelum (1979). El momento culminante de este rescate del barroco se produce con Galaxias (1984), un libro de vital importancia para muchos poetas hispanoamericanos de los años ochenta y noventa. La palabra se apodera aquí de la página y la cubre por completo. El flujo lingüístico basado en el hallazgo fónico y semántico fusiona los registros, los géneros y las diferentes lenguas que combina en el texto. Como señala Fisher refiriéndose a Signantia, en este periodo de finales de los años setenta y principios de los ochenta se impone en la obra de Haroldo “la superposición de elementos diversos sin orden ni concierto”. Sin embargo el sentido del texto sigue estando vigente y por eso no sorprende el retorno al verso corto en La educación de los cinco sentidos (1985), manteniéndose las referencias culturales e intertextuales, así como la preocupación metapoética.

La síntesis absoluta de sus planteamientos llega con Crisantiempo (1998), donde el poeta desarrolla de forma conjunta y madura todas sus proyecciones.

En su último libro, La máquina del mundo repensada (2000) retoma la experimentación de formas métricas y estróficas fijas, utilizando un terceto que Dante desarrolló en la composición de La Divina Comedia. Supone una vuelta a sus orígenes, a Auto de poseso (1950), donde Haroldo de Campos había reaccionado contra el clasicismo, desmontando sus propias formas desde dentro y dando un toque de atención hacía las nuevas posibilidades que desarrolló después.

La edición de Hambre de forma corre a cargo de Andrés Fisher, que sitúa al poeta en el panorama brasileño, hispanoamericano y mundial desde el prólogo. Además de firmar la mayor parte de las traducciones, coordina las aportadas por los poetas Eduardo Milán, Roberto Echavarren, Daniel García Helder, Reynaldo Jiménez, Marcelo Pellegrini y Néstor Perlongher y el ensayista Gonzalo Aguilar. Optan por un criterio que se aproxima a lo literal, obteniendo buenos resultados gracias a la cercanía de las lenguas. En ocasiones esto no es buena solución, como por ejemplo en la traducción de Fisher de “buraco” por “buraco” (Pág. 126) en lugar de agujero. Debería prevalecer el funcionamiento de la lengua de destino como hacía Haroldo con su transcreación, atendiendo a la forma nueva en la que se compone. Destacan los hallazgos de Milán, que plasma soluciones como el neologismo semencia (Pág. 149) y el de Gonzalo Aguilar, para traducir “mó” y “pó” (112) por “muela” y “molido”, en lugar de muela y polvo, ofreciendo así un enriquecimiento de sentido.

Pablo López Carballo

José-Miguel Ullán en el desván

2009-06-22T11:25:00.001-07:00

Me encuentro con un ejemplar de “Diario 16” del 18 de Agosto de 1985. Dentro del suplemento "Culturas" está este mapa:

Hoy día se dice que los suplementos culturales han cambiado porque la gente ha cambiado. Parece mentira, pero las noticias de portada son las mismas que podemos ver en cualquier diario de estos años! ETA reivindica un atentado; a vueltas con el aborto (una joven quiere que sea legal alegando problemas psicológicos); un ex-presidente que dice/hace cosas (Suárez en este caso, hoy día se dice "hacer campaña") que no cambian nada; Hacienda asegura que hay más de nueve billones no declarados; Madonna se casa en una playa de Malibú; un atraco en Barcelona a través de 400 metros de galerías subterráneas cavadas para llegar a la sucursal; Tita Cervera y el barón Thyssen son ricos y felices en su boda.

En el suplemento hay otras cosas:

Claudio Rodríguez afirma que “si yo fuera del Partido Comunista, me expulsarían por falta de producción”. Julio Llamazares anuncia en Pamplona, que al terminar su libro Retrato de un bañista no escribirá más poesía. Entre varias noticias literarias aparece la lectura-presentación pública (todavía no en libro) de la segunda entrega del proyecto Larva de Julián Rios, homenaje a Ezra Pound, que hoy día conocemos con el título de Poundemonium. Francisco Iradier relata cómo “los oyentes se tiraban al suelo de risa. Sólo un poeta navarro le acusó de solipsismo. Y Julián Rios replicó: Insista usted mismo, insista, y a lo mejor encuentra el sol. Sonrisa soleada del acusador”.

Para otro día dejo las Tablas DELAVAR, ahora copio unas palabras que Iradier rescató de unas declaraciones de Borja Casani referidas a la movida madrileña: “Su descripción de lo ocurrido en los últimos tiempos era no por realista menos patética: manía colectiva por ser artistas, la ignorancia profunda como eje de salvación tribal, gente dedicada al pillaje de subvenciones y a chollos demenciales, ganas patológicas por SALIR a costa de lo que fuese... Prometió dedicarse [Casani] profesionalmente a una lucha frontal para que la cultura se pase de moda”.

Tita Cervera no ha cambiada nada, sigue rica y feliz, con las mismas arrugas. Tampoco el resto ha cambiado mucho, salvo los suplementos y la irremplazable pérdida.

FELIZ HUMO- JAVIER CODESAL

2009-06-20T05:39:00.000-07:00

Sospechábamos de los objetos

que entraban o salían de sus manos

Sábanas

sin nada más que algodón

pero con el poder absoluto

del juez

El movimiento de aquel cuerpo sólido

a punto de pasar al aire

resonaba sobre los tímpanos del ojo

quería fundirlos

Olía a siega el borde de la pradera de césped

a humo el aire aunque era domingo

otros desprendimientos como la luz

o el dolor

Mudos a la hora de comer

dos tenedores compiten en romper el ritmo

si éste sube baja aquel

El alimento nunca sufre esos combates

nuestro apetito lo salva

su destino final lo libra

Más cosas

Eugenio Montejo- Terredad

2009-06-18T07:52:00.000-07:00

PÁJAROS

Oigo los pájaros afuera,

otros, no los de ayer que ya perdimos,

los nuevos silbos inocentes.

Y no sé si son pájaros,

si alguien que ya no soy los sigue oyendo

a media vida bajo el sol de la tierra.

Quizás es el deseo de retener su voz salvaje

en la mitad de la estación

antes que de los árboles se alejen.

Alguien que he sido o soy, no sé,

oye o recuerda,

si hay algo real dentro de mí son ellos,

más que yo mismo, más que el sol afuera,

si es musical la fuerza que hace girar el mundo,

no ha habido nunca sino pájaros,

el canto de los pájaros

que nos trae y nos lleva.

EL ESCLAVO

Ser el esclavo que perdió su cuerpo

para que lo habiten las palabras.

Llevar por huesos flautas inocentes

que alguien toca de lejos

o tal vez nadie. (Sólo es real el soplo

y la ansiedad por descifrarlo.)

Ser el esclavo cuando todos duermen

y lo hostiga el claror incisivo

de su hermana, la lámpara.

Siempre en terror de estar en vela

frente a los astros

sin que pueda mentir cuando despierten,

aunque diluvie el mundo

y la noche ensombrezca la página.

Ser el esclavo, el paria, el alquimista

de malditos metales

y trasmutar su tedio en ágatas.

en oro el barro humano.

para que no lo arrojen a los perros

al entregar el parte.

COLORES

Y bien, queridos colores, os saludo.

Carlos Pellicer

Eran cuerpos negros en un aire blanco

y blancos en un aire negro,

la luz musicalmente los unía.

El trópico fue siempre otro planeta.

En sus ojos crecieron las retinas

más contraídas de la tierra,

miraban los deseos del azul,

la soledad del verde.

El mar tendido ante sus costas

no cesaba de orearse.

Nunca el invierno se llevó las hojas

ni el rumor de los bosques.

Soñaban un Partenón salvaje

entre sus palmas.

En sus voces hablaban los pastos

batidos por el viento,

era vivible un paso de arco iris

tras de cada palabra.

Buscaban a Dios en las cosas

bajo una forma de color,

eran cuerpos negros en un aire blanco,

blancos en un aire negro,

jamás faltó la luz para mezclarlos.

El trópico fue siempre otro planeta

muy lejos de este mundo pero cerca del sol.

JACOPO RICCIARDI

2009-06-14T03:55:00.000-07:00

Jacopo Ricciardi (Roma, 1976) es de entre los poetas jóvenes italianos uno de los más interesantes. Además de la novela Will (Campanotto, 1997) ha publicado seis libros de poesía, Intermezzo IV (Campanotto, 1997), Ataraxia (Manni, 2000), Atòin (Campanotto, 2ooo), Scultura (Exit Edizioni, 2002), Poesie della non morte (Libri Scheiwiller, 2003), Colosseo (Anterem Edizioni, 2004) y Plastico (Il Melangolo, 2006), al que pertenece el siguiente poema:

y la escritura es densa

en el cuerpo de las cosas, yo

sé dónde me encuentro, ahora,

porque sé dónde se encuentra

la escritura, como sangre filtrada

en el objeto, ella comienza a

habitar las cosas del mundo,

es ella la que se transforma,

la que se desarrolla, delante de

mi, llevada en la punta o

en el margen de esta línea

que se frena aquí, y

que procede, tocando con más

fuerza la mirada, tenso verso

el folio, la escritura atraviesa

el ojo, y sola como

una imagen en la mente, la

imagen tiene la forma de

un texto, ya creado, que

dice desvanecerse con el ojo

la mirada en las cosas, y

permanece un conjunto de escritura

en aquel lugar como un

objeto, al borde del agua

en el margen, en el pelo

oscuro y denso donde se

enredan las estrellas, en el cráter

negro y secreto, en la idea

tranquila apoyado como un vaso

en el borde del balaustre, al

aire libre, tú miras el

rojo de la puesta de sol

que despunta, la estancia amarilla iluminada

por el ocaso, las montañas como

sombras celestes, la vida se

despliega, irrumpe abriéndose con

sus alas hasta la materia

del ojo, refiere al

futuro su secreto inencontrable,

y el sol es más

amarillo cerca del horizonte, y

la estancia blanca con su

sombra y las montañas

son las colinas de

verde tan oscuro, y la

bahía donde el agua tranquila

oscila plácidamente sobre sus márgenes,

y es ya memoria de

nuestras dos manos estrechadas

entre nosotros, con la

mirada revuelta, cada uno salimos

al paso de lo que toca

aquel último rallo de sol,

más verdadero, sin tiempo, sin

espacio, el rallo aquel

que enviste la luz,

vuelve a pasar y termina

en el mismo punto, en la misma luz,

y nada más se apaga,

mar coloreado de mar,

luz elíptica, sobrepasa la escritura

la escritura, incluso las estrellas,

todo está iniciado, igual

Jacopo Ricciardi

Traducción: Pablo López Carballo

Olvido García Valdés. "Esa polilla que delante de mí revolotea" Poesía Reunida (1982-2008)

2009-06-13T04:35:00.000-07:00

Como quien enhebra agujas o dirime pájaros

Reseña publicada en el número 307 de la Revista Quimera. Págs.74-75

El ojo abierto al mundo. La poesía como modo de estar y esperar. Las cosas acaban por ocupar el vacío que propicia el poeta y el blanco de la página, que se convierten así en testimonio en el poema. Esta es la opción que encontramos en los poemas que componen Esa polilla que delante de mí revolotea. En este volumen, Olvido García Valdés reúne su poesía publicada desde 1986, hasta el reciente Y todos estábamos vivos, que le valió el Premio nacional de Poesía en el año 2007. Completan la compilación once poemas inéditos y cinco ensayos breves. En ellos, la poeta reflexiona sobre la escritura llevada a cabo en cinco momentos diferentes de su trayectoria.

Su poesía reunida está estructurada cronológicamente. Bajo el título de La caída de ícaro (1982-1989. Fechas de escritura) aglutina sus dos primeros poemarios, El tercer jardín y Exposición, aunque con alguna supresión y un orden diferente. En este sentido, ya desde estas publicaciones iniciales se conforma una de las características principales de la obra de García Valdés: la superposición. Sus libros no se suceden unos a otros, sino que establecen esta especial relación, que puede verse también en el interior de sus poemas. Así, los diferentes estratos se superponen dibujando un paisaje complejo. Dentro de este entramado compositivo, se desarrolla como efecto del mismo, un determinado juego entre el mostrar y el ocultar, presente en casi todos los poemas. Algo a lo que Eduardo Milán hace referencia en su lúcido e inteligente prólogo, como factor a tener en cuenta. En este desenvolvimiento de los versos se hace tremendamente necesario que la luz del trazo poético nos guíe en sus textos. Sería ésta una tarea muy próxima al quehacer pictórico, donde el color y la forma determinan y condicionan la percepción.

Estos poemas, escritos por Valdés en los años ochenta, dan perfecta cuenta de esta clara determinación poética que busca la confrontación dentro del escrito con un “otro”, que ayude a sustentar la composición: “El cuerpo como otro, / y otro paisaje, otra ciudad; / atardecer ante las piedras / más dulcemente hermosas / que has visto, / piedras de miel como luz”.

Desde la quietud que propicia la observación surge su siguiente libro Ella, los pájaros (1989-1992), en el que la búsqueda se centra en el movimiento que decantará hacia alguna de las infinitas posibilidades el lenguaje en el poema. La respiración rítmica se revela aquí como forma indispensable y vinculante de todas los textos de este periodo. Este golpe rítmico se genera gracias a la pregunta por el propio “yo” o sujeto, que provoca la necesidad indagatoria. La presencia y el desconocimiento vertebran los poemas que giran en torno a la cuestión del “Uno”, como determinación del propio individuo, antes que a la condición de género o cualquier otra construcción cultural: “Tras el cristal, se desconoce / el cuerpo, como un hijo / que crece, como si jugara / y de pronto fuera desconocido. / Coloca entonces / tu mano en el estómago, / la palma abierta, y respira / profundo”.

De este modo, ante el derrumbe de las certezas que proporcionaba determinada concepción del individuo, la única solución servible es la indagación del afuera y la continua repetición de las preguntas sobre éste. Desde esta nueva posición surge Caza Nocturna (1992-1996). Ya desde el título comprobamos cómo sigue vigente el cuestionamiento por el estar, la espera del movimiento, la luz, la forma y todas las características presentes en sus anteriores libros, que hacen de éste un momento culminante en su escritura. Con él cierra un periodo y comienza otro que podría calificarse de madurez. En los poemas de Caza nocturna las preguntas no obtienen respuestas, ni tan siquiera una vaga completud, sino que en este caso, el esbozo se propone como único resultado posible. Si bien podríamos rastrear esta práctica en ciertos momentos de su producción anterior, es a partir de este momento cuando se intensifica y se convierte en un rasgo clave de la poesía de García Valdés. De ahí que los poemas carezcan en muchas ocasiones de puntuación final o indicadores iniciales como las mayúsculas. Así, el poema surge in media res, sin destalles de su origen, y concluye sin finalización concreta. Una escritura fulgurante que supone una verdadera lección de cómo captar “lo que aflora / lo que hasta la superficie llega”. El trabajo de la poeta ante el texto es el de eliminar todo lo que sobra hasta conseguir la fulguración, y hacer que “las palabras alcancen a las cosas”, como dice en uno de sus textos dedicados a la reflexión poética (“De la escritura”). Este afán de búsqueda de lo básico, lo determinante y lo esencial es de donde parte la necesidad de enfrentar el lenguaje cotidiano, con todo lo que le pueda salir al paso, por muy elevado o complejo que pueda parecer a priori. En este sentido, podría verse una clara mezcla de registros, así como de términos, que la poeta arrastra desde la infancia en su Asturias natal.

Por otra parte, en Del ojo al hueso (1997-2000) se ratifica la voz de García Valdés. El afuera y el interior se entrecruzan de manera definitiva y definitoria en esta ocasión. Si bien en toda su producción es patente el hecho de que no existen elementos previos al poema, sino que se construyen en él, es en sus últimos trabajos, de finales de los noventa y principios del siglo XXI, cuando este mecanismo se deja ver desinteresadamente en su escritura. Visibilidad ésta, que otros aspectos que se encontraban en un segundo plano aprovechan ahora para salir más a flote que en anteriores publicaciones. Así, el lenguaje cotidiano se deja ver más libre y aparentemente menos dirigido que antes. También adquiere notoriedad la unión de pensamiento y emoción, atendiendo a los avatares poético-vitales que regula García Valdés.

Encontramos en Del ojo al hueso, el apartado “del libro de los líquenes o el decir”, donde la poeta desarrolla en forma de diario la tarea de enfrentarse a su propio habla. Este enfrentamiento da como resultado una crisis sobre el decir: “que puro el rostro de la pena o de la alegría cuando el habla que lo acompaña se ha desmembrado en sílabas y balbuceos, en una fonética exenta”. Además, de este decir aflora la pregunta sobre el poema en “los mecanismos de quien avanza en el proceso de pérdida del habla (y de la memoria y la capacidad de atención, pero conserva, en cambio, los hilos de los afectos)”. Toda crisis es fructífera y en todo poeta necesaria. En este caso genera como respuesta todo un libro cargado con el sentido de su propia existencia.

Por último, en Y todos estábamos vivos (2001-2005), despliega García Valdés una mirada renovada que hace de su ojo una placa de resonancia. Su mirada se deja caer de un lado a otro esperando que las cosas ocupen su lugar en el poema: “Nada / mejor que hacer que mirar pájaros, / si no es mirar árboles, / ahora que son ramas de grumos, materia / de luz tierna casi líquida, / vegetal y violenta, buena / para comer y morir.” Dentro de esta aparente calma, entre lo común de las situaciones, surge la irrealidad que comenta García Valdés en sus primeras notas del apartado “De la escritura”: “A veces me acometen crisis de irrealidad […] no quien soy, sino si estoy. ¿Dónde vivimos? (el plural acoge a muchos pero solos.) No dónde se nos ve, se nos encuentra sino dónde nos sentimos vivir”. Es precisamente esta irrealidad la que da título al conjunto de su obra “Es por esta / irrealidad, Esa polilla / que delante de mí revolotea”, tomado de su libro Caza nocturna. Y de esta manera es como Olvido García Valdés ha conseguido un lenguaje propio y valioso, marcando desde lo visto y lo percibido una línea de indagación pegada a lo cotidiano.

Pablo López Carballo

Harry Martinson, "Entre luz y oscuridad"

2009-06-02T11:01:00.000-07:00

LAS VERDADES DEL SILENCIO

En privado y en silencio.

O están allí

o no están.

No se ven.

Entonces sería fácil.

Son importantes

precisamente porque no se basan en réplicas ni contragolpes.

Se basan en la verdad que tienes en ti mismo

y en la honradez con la que sientes tu silencio.

A la larga son ellas las que son decisivas en todas las pequeñas habitaciones

en el infinito número de pequeños cuartos en todos los países.

NOCHE DE INVIERNO

Escuchábamos los ruidos exteriores: eran los hielos.

Encadenados en la cárcel del frío habían comenzado a mugir.

Querían liberarse del abrazo que los tenía presos

pero pronto se cansaron

como alguien confiesa algo obligado por el potro del tormento.

Luego volvió a hacerse el silencio

y el invierno mantuvo su imperio.

MUNDO NO CONTADO

El todo no se cuenta.

Cae como hojas y nieve,

se arremolina como nubes de mosquitos

anda errante como ejércitos de hormigas.

Las multitudes incontadas de hierba

se levantan, saludan en su sequía

a la multitud incontada de la lluvia.

Y los soles del Universo

-pensad dolo en esto-

son más numerosos que las hormigas y hojas del bosque.

Una cosa sabemos:

el Universo no se cuenta.

A través de las multitudes de átomos

los ángeles como finas chispas del Universo en coro

respira el Dios de lo eterno,

incontado y eterno,

enigma y multitud.

Sin embargo de esto no deducimos

nada sobre el Dios del orden.

Solo nos asombramos, nos horrorizamos.

Empezamos a ordenar y contar.

Daniel Samoilovich- "Molestando a los demonios"

2009-05-31T09:32:00.000-07:00

NO PINTAR

El reflejo de los juncos en el lago

es verde claro, alrededor el violeta

indica la zona de menor profundidad, el azul

es ya la marca del abismo. Me resisto

a abrir la caja de papel y los pinceles.

Es bonito pintar y es bonito no pintar.

Dejar que la vida transcurra,

respirar: en el doble movimiento

de aspirar y espirar

está el juncal, su reflejo y sus flores que nunca florecen.

(Ni en el juncal ni en el reflejo florecen,

cabecitas que piensan- no piensan.)

Es bonito pintar y es bonito no pintar.

La vida es verde y es marrón,

mi mirada hace las veces del hondo azul,

mi tristeza el violeta de las aguas someras

que el pescador evita a fin de no enganchar

el anzuelo en las aguas del fondo.

AVISPAS DEL DELTA DEL HUE

Cuatro alas, media vida: surgen

donde la inquietud excesiva del verano

adensa tanto el aire que se forman

grumos, cuerpos llenos de ángulos,

alas llenas de venas, un hilo

casi imposible uniendo el tórax

con el abdomen. ¿Cómo podría

un líquido o un impulso eléctrico

pasar por ese hilo tan delgado

de la cabeza al aguijón?

Son poco más que una idea o signo

de exclamaciones, dos o tres golpes de pincel,

de todos modos, se sabe, no es mucho

lo que tienen que durar.

EL ERROR

Dejé a mis sirvientes los dudosos palacios,

me traje solamente tres arcones

con libros, tinta y papel: pero vine

también yo, ése fue el error.

MARIO LUZI- Senior

2009-05-28T08:32:00.000-07:00

ANCIANO

Para los viejos

todo es demasiado.

Una lágrima en la abertura

de una roca puede vencer

la sed cuando es complicado . El final

y la vigilia del fin piden y preguntan

poco, hablan bajo.

Pero nosotros, en la cumbre de la edad,

en el horno del tiempo, ¿nosotros? Piénsanos.

Pertenece al libro Dal fondo delle campagne, 1965. Todavía inédito en español.

JOSÉ-MIGUEL ULLÁN: 1944-2009

2009-05-23T18:15:00.000-07:00

Se va un poeta inmenso, dejando una obra artística y humana como pocas. Algunos hombres merecerían no morir nunca.

Amatando el candil

tan en mi hogar.

Y, sin embargo,

cósmico.

(LÍMITES DEL POEMA)

todo es azar el papel

y la herida que lo habi

ta mas necesita eso sí

un raro candil -la sed

intacto el yo la adición vendr

á a añadir a la letra el uso de

la bondad

Con el único fin de desplazar despacio

un destino,

segura faz sin tiempo

ni para verse,

hacia ese instante

-no del color

de siempre,

siempre confuso-

en que, fuera de sí, la vida

da vez esquiva al insistir

(la dicha,

en condolencia cavilosa o ciega

nube

- de puño y letra

a la expresión de cera:

con la mayor naturalidad del mundo),

soplaba

de madrugada, entre la sombra, el viento.

Con este último poema comienza el que sin duda es uno de los mejores libros escritos durante el siglo XX: Razón de nadie (1994. Ave del paraíso).